🔥 Anuncio Exclusivo: ¡Previo en Español de "Colorado's Chance: The Firewalker" Ya Disponible! 🔥
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¡Saludos, lectores de "The Colorado Switchblade"!
Hoy les traigo una noticia emocionante que estoy seguro despertará su interés. Como muchos de ustedes saben, mi pasión por contar historias trasciende las barreras del idioma, y estoy emocionado de anunciar una Edición Especial en Español de mi thriller sobrenatural, "Colorado's Chance: The Firewalker".
Esta obra envolvente transporta a los lectores a los atractivos terrenos de Colorado, donde los misterios y lo sobrenatural se entrelazan sin esfuerzo. Mientras el experimentado periodista Chance Van Horne desentraña una muerte enigmática en el Summit Hotel, se encuentra en un laberinto de peligro, símbolos secretos y verdades ocultas. Paralelamente, sus enérgicas sobrinas, Summer y Winter, emprenden su propio viaje místico, descubriendo bibliotecas arcanas y dimensiones de otro mundo. Sus caminos se entrelazan, enfrentándose a enemigos etéreos y revelando el oscuro legado de los Stanton.
¡Pero hay más! No solo estoy compartiendo un adelanto exclusivo de la traducción al español con ustedes. Este es el primer paso hacia la publicación completa de "Colorado's Chance: The Firewalker" en español, ¡que espero lanzar en Amazon, con suerte a tiempo para la temporada de fiestas!
Los invito a sumergirse en este adelanto y compartir sus opiniones. Sus comentarios son cruciales mientras nos preparamos para el lanzamiento completo. ¿Cómo resuena la traducción con ustedes? ¿Captura la esencia y emoción del relato original?
Su aporte es invaluable en este viaje creativo. Con su ayuda, podemos asegurar que la edición en español de "Colorado's Chance: The Firewalker" realmente encarne el suspense, la emoción y la conexión humana que definen esta narrativa.
Estén atentos para el lanzamiento oficial en Amazon: ¡una adición perfecta a su lista de lectura navideña o un regalo reflexivo para un amigo o familiar amante de los buenos thrillers sobrenaturales!
Gracias por ser parte de esta emocionante aventura literaria. Espero ansiosamente sus percepciones y espero que disfruten de este adelanto especial.
Con cariño, Jason Van Tatenhove
1 - Prólogo
Toki Aliev parpadeó para alejar una lágrima que se congeló en su mejilla enrojecida, usando la manga de su desgastada chaqueta de jean para limpiarla mientras evaluaba los pocos objetos sentimentales que aún tenía que empacar en su coche. Esa mañana, el calor acogedor del dormitorio de empleados del Hotel Summit había desaparecido cuando apagaron la calefacción.
En una reunión sombría, la gerencia entregó su veredicto al personal del departamento de turismo: las iniciativas de seguridad en casa por el COVID-19 significaban que a todos los despedían. Mientras murmullos de angustia se extendían por la sala, hubo una pausa, seguida de un frío añadido: la mayoría de ellos, titulares de VISAS J-1 que habían viajado desde todos los rincones del mundo, podrían necesitar representación legal.
Toki captó algunas miradas de pánico intercambiadas entre sus compañeros de trabajo. Ya había visto esto antes—Xavier Stanton, el heredero del Hotel Summit, manejaba estas amenazas como un manipulador experimentado, silenciando a aquellos que de repente se quedaban sin trabajo.
Para Toki, su vínculo con Xavier siempre se había sentido inquebrantable—un santuario frente a los caprichos del mundo exterior. Pero a medida que el frío cortante se asentaba, la duda nublaba su mente. ¿Podría Xavier realmente traicionarlo? Los recuerdos compartidos y las promesas susurradas parecían un sueño lejano.
No tardó mucho para que el frío de las altas montañas de Colorado se colara en el edificio. Toki podía ver su aliento mientras empacaba lo último de sus pertenencias en su bolsa verde de lona del ejército. Las últimas dos posesiones estaban sobre el viejo escritorio de oficina compartido por los demás en su habitación.
La fotografía enmarcada mostraba un momento despreocupado: Xavier y Toki, riendo en un convertible negro, el viento jugando con sus cabellos. Ese fue el verano en que se conocieron—el verano en que Toki se atrevió a tener esperanza de nuevo. Había huido de su pasado en Chechenia, escapando de las sombras de persecución y la "barrida profiláctica" dirigida a la comunidad LGBTQ+. En esa foto, su pasado atormentado parecía estar a mundos de distancia. Toki aún no sabía si la policía secreta había detenido a su familia después de que él huyó del país.
El segundo objeto era una bufanda rosa enrollada alrededor del marco de la foto. La bufanda había sido un regalo de Xavier. Toki se envolvió la bufanda alrededor del cuello, pensando que necesitaría su calor esa noche, ya que no tenía otro lugar donde dormir más que en su coche. Agarró el marco de la foto con un pesado suspiro y cerró de golpe la puerta mientras salía al resplandor anaranjado de las luces de la calle en la noche invernal. Su viejo Subaru station wagon ya tenía una capa de nieve que había comenzado a caer.
Lanzó la foto con un sollozo desgarrador mientras caminaba hacia su coche. Voló como un frisbee y se estrelló contra un pino en el borde del estacionamiento, el sonido del vidrio rompiéndose cayendo entre los árboles.
Toki condujo hacia Devil's Gulch Road, detrás del Hotel Summit, y giró en un antiguo acceso de tierra justo antes del comienzo del sendero Lumpy Ridge. Sabía que este camino serpenteaba hacia arriba y lejos de cualquier casa porque era un lugar al que Xavier lo había llevado el verano pasado. El lugar donde ‘Xav’ (como cariñosamente llamaba a su amante secreto) lo había besado por primera vez, donde Xav había tomado la foto. La foto capturaba el momento en que Toki sintió la mayor esperanza que jamás había tenido en la vida.
Al llegar a ese lugar familiar, extendió su saco de dormir en el asiento trasero. Mientras se acostaba, los recuerdos de risas y momentos robados con Xavier amenazaban con abrumarlo, pero un vacío abarcador rápidamente los ahogó. Ahí estaba él, en tierra extranjera con el peso de la soledad presionando, un eco inquietante de sus días en Chechenia antes de conocer a Xavier. Con cada latido, las paredes de su refugio improvisado parecían cerrarse aún más.
Con la esperanza de escapar de sus pensamientos atormentadores, tomó dos pastillas rosas para la alergia para ayudarlo a dormir... y finalmente se quedó dormido en el frío y la oscuridad de su coche.
Despertó con un fuerte golpe y una luz cegadora. Vidrios llovían sobre su rostro mientras sentía una presión aplastante en su nariz y boca y una inhalación aguda y acre lo arrastraba a un túnel negro de inconsciencia.
El lento despertar de Toki de la inconsciencia fue recibido por la luz parpadeante de las velas, proyectando sombras inquietantes en las paredes de piedra. El frío de la piedra debajo de él le hizo darse cuenta de que estaba atado a una estructura de madera rudimentaria que recordaba a un crucifijo. Su mente corría, desorientada, y un pesado mareo lo oprimía.
Susurros llenaban el aire—incantaciones en una lengua desconocida e inquietante. Una figura encapuchada emergió de las sombras mientras sus ojos luchaban por ajustarse. El canto de la figura resonaba a través de la cámara de piedra, armonizando con el eco espeluznante del agua goteando.
Al mirar hacia abajo, Toki notó un símbolo meticulosamente tallado en el suelo de piedra, iluminado por la luz danzante de las velas. La precisión de sus líneas y curvas sugería un propósito, algo ritualístico.
Sacudiendo la cabeza, Toki intentó obligarse a despertar, rezando para que esto no fuera más que una pesadilla retorcida. La realización de que no estaba soñando, de que este terror era real, apretó su corazón en un tornillo de miedo. Gritó un sonido desesperado y crudo que parecía colgar en el aire.
Las súplicas de Toki fueron recibidas con silencio. Con una precisión inquietante, la figura encapuchada comenzó a tallar símbolos en su piel. Cada incisión era deliberada y metódica. El dolor era insoportable, pero el enfoque silencioso de su agresor era aún más escalofriante.
Cuando el último símbolo fue tallado, la figura se detuvo y, por primera vez, hizo contacto visual con Toki—una conexión final antes de que la daga se moviera hacia la garganta de Toki. Un dolor abrasador, una oleada de calor y luego el mundo a su alrededor se desvaneció en la oscuridad.
2 - Un Encargo Macabro
En el camino para bicicletas que bordea el Lago Estes, Chance Van Horne se lanzaba cuesta abajo en su patineta, desafiando límites en una mañana temprana de mayo. Aunque el cielo gris insinuaba frío, la nieve de la semana pasada había cedido ante el camino. El viento revolvía el mohicano negro, plateado y morado de Chance. Su chaqueta de cuero blanca, ahora desgastada y sucia, golpeaba contra él. El frío en los lados de su cabeza era agudo, pero Chance no quería dejar crecer el cabello y cubrir sus intrincados tatuajes de mandala que se deslizaban por el lado de su cabeza y su cuello.
La adición más reciente a su vestuario, un pañuelo rojo que llevaba como un forajido del oeste, era obligatorio debido a la pandemia. Los últimos acordes de "I Wanna be Sedated" de The Ramones se desvanecían en sus auriculares cuando su teléfono vibró — una llamada de Jack Roman, su jefe en el Sidewinder Gazette.
Chance saltó de su patineta, sus rodillas de 48 años protestando por la acrobacia juvenil. Disminuyó la velocidad a un trote y deslizó la llamada para responder.
Sin aliento, preguntó: "¿Oye Jack, qué pasa?"
"¡Chance, Aspen! ¡Algo grande en jodido Aspen!"
"¿Eh?"
"Chance, tengo un artículo de investigación para ti. Puede ser grande, pero necesito que te vayas a Aspen ahora mismo".
"Vale, eso no es exactamente local para nosotros... pero, ¿qué tienes?"
"Encontraron el cuerpo de un joven a un lado de la carretera, cerca del Devil's Punchbowl en la ruta trasera hacia Aspen desde Independence Pass. Resulta que es el mismo chico que desapareció hace unas semanas, el día después de que el Summit despidiera a todo su personal cuando el estado cerró por COVID. Era uno de los empleados con visa J-1 del extranjero que trabajaba allí. La mayoría de esos chicos no tenían a dónde ir y se quedaron sin hogar de la noche a la mañana. Encontraron su coche unos días después con una ventana trasera rota y la puerta abierta, abandonado en un camino lateral, justo fuera de Devil's Gulch".
"¿Cómo terminó en Aspen?" Chance soltó.
"No lo sabemos, y eso no es todo. Recibí un soplo de que lo encontraron desnudo y mutilado con una bufanda rosa amordazándolo. Por eso necesito que te vayas allí y averigües lo que puedas. Te sugiero que tomes el camino trasero hacia la ciudad y te detengas donde encontraron el cuerpo. Ve si puedes estar en la escena y ver algo. Tal vez hablar con un policía para que suelte algunos detalles, ya sabes, usa esa magia tuya y confirma la historia de mi fuente. Además, entrevista a mi fuente. Pero ten cuidado, tiene una reputación: bebedor y supuesto drogadicto. Es el hijo de algún gran escritor de antaño que vivía allí arriba. Tienes dos noches en un B&B. Guarda tus recibos, y por cierto, beber en el bar no es un gasto reembolsable, ¡así que ni lo intentes esta vez!"
"¡Ayyy, Jack, nunca me dejas divertirme! Sí, puedo salir hoy. Solo envíame un mensaje con la información y cualquier contacto que tengas en la zona".
"Entendido. Chance, necesitamos movernos en silencio en este asunto hasta que tengamos todos los hechos, ¿entendido?"
"Sí, voy a prepararme ahora".
3 - Entrando en la Contienda
El Bar Wheel estaba enclavado entre la calle principal de Estes Park y el paseo peatonal River Walk. En un año sin pandemia, sus calles estarían bulliciosas con casi cinco millones de visitantes anuales. Ahora, parecía un pueblo fantasma.
Chance recordaba las calles llenas de gente de años anteriores, preguntándose si el auge moderno se convertiría en decadencia con la ausencia de turistas. Aparcando su motocicleta junto al río, Chance se detuvo en el puente peatonal. Observó el creciente deshielo primaveral antes de escupir al agua, luego se dirigió a la entrada trasera del bar. El Wheel ofrecía almuerzos gratis durante el cierre. Vio una cara conocida: Jenny Bob se acercaba, su cabello rubio con mechas rojas y negras capturando el sol, sus penetrantes ojos verdes fijos en Chance.
Jenny, un antiguo romance, le sonrió al acercarse. "¿Vienes por el corned beef? Me queda uno frío."
"No, necesito información sobre un chico local, Toki, del Summit. ¿Has oído hablar de él?"
La jovialidad de Jenny se desvaneció. "¿Ese chico guapo con el acento fuerte? ¿Por qué?"
"Lo encontraron muerto en Aspen", respondió Chance en voz baja.
Jenny, luchando contra las lágrimas, asintió. "Investigaré. Dime cuando vuelvas."
"Voy a averiguar qué pasó. Se merece justicia. Pero primero, necesito reconstruir su historia. Ahí es donde entras tú. Necesito que averigües lo que puedas sobre lo que estaba haciendo justo antes del cierre: con quién salía, cuáles eran sus malos hábitos, en qué cama estaba."
° ° °
El rugido de la Road King 96 de Chance resonaba en los sinuosos cañones de la Autopista 36 mientras se dirigía hacia Denver y luego subía por el corredor de la I-70. En toda su vida, nunca había visto las carreteras de Colorado tan vacías; se sentía como en una película B post-apocalíptica. Pero esta película estaba ocurriendo. Chance trató de no pensar en las futuras ramificaciones de esta pandemia. En su lugar, se concentró en su trabajo.
Solo vio un par de camiones grandes en la I-70 antes de girar hacia la Autopista 24, pasando por Leadville y Twin Lakes. Después de dejar la I-70, el único otro viajero que encontró fue un gran alce bebiendo de un estanque al lado de la carretera.
Mientras Chance atravesaba el Paso de la Independencia, los acantilados escarpados y los extensos valles lo hacían sentir como una mera mota en el vasto tapiz del universo. A esa altura, aún había montones de nieve a los lados de la carretera. Eso, junto con la arena restante, lo obligó a reducir la velocidad a un paso lento mientras atravesaba las curvas cerradas. Cruzó el paso con seguridad, y los bancos de nieve se disiparon rápidamente a medida que bajaba de elevación. Al llegar a los estrechos inferiores, donde el tráfico comparte un solo carril (una parte peligrosa de la carretera incluso en el mejor clima de verano), vio las luces intermitentes de un bloqueo policial. Al acercarse a los vehículos, un alguacil adjunto con un chaleco naranja fluorescente lo hizo detenerse.
"No se supone que debas estar afuera", comentó un alguacil, observando a Chance con escepticismo.
El alguacil examinó de arriba abajo al post-punk con evidente desdén. "Y sinceramente, no pareces hacer algo esencial, compañero."
Chance no pudo evitar sonreír.
"Bueno, supongo que eso depende de lo que llames 'esencial' ahora, ¿no es así?" Chance respondió y mostró sus credenciales de prensa. "Estoy aquí por el cuerpo que encontraron".
"Espera aquí. Necesito llamar a O'Brian", dijo el alguacil, dirigiéndose hacia un SUV del Departamento del Sheriff del Condado de Pitkin. Una ventana se bajó, y después de un breve intercambio con el alguacil, una atractiva mujer pelirroja de unos cuarenta años salió y se dirigió hacia Chance, quien ahora estaba apoyado en su motocicleta, con los brazos cruzados.
La detective Shannon O'Brian se acercó, sus ojos verdes agudos detrás de unas gafas de aviador. "Sr. Van Horne, las declaraciones oficiales pasan por nuestro Oficial de Información Pública. Pero admito que este caso me toca de cerca".
Chance sacó su libreta y bolígrafo. "Bueno, entiendo que uno de nuestros locales desaparecidos de Estes ha aparecido aquí. ¿Puedo obtener una declaración suya? Miz... O'Brian, ¿verdad? Detective O'Brian, ¿quizás?"
Ella bajó sus gafas de aviador hasta el puente de su nariz. "Sr. Van Horne, creo que usted sabe tan bien como yo que esta es una investigación activa y que no puedo divulgar ninguna declaración hasta que haya pasado por los canales oficiales. Y es Detective Shannon O'Brian".
Chance inclinó sus gafas doradas baratas con una sonrisa astuta. "Vale... ¿qué tal algo extraoficial y fuera del registro?" Dijo, guardando su libreta.
"Mira, esto es todo lo que diré. Antes de entrar a la academia, trabajé el verano en Estes con su programa de pasantías de servicios policiales..."
"Oh, tú eras una de esas lindas guardias de cruce que traen para la temporada turística", interrumpió él con suficiencia.
"Sí, lo fui, y sé lo difícil que puede ser el trabajo estacional. Muchos de los amigos que hice eran internacionales, así que este caso me toca de cerca. Es uno de los J-1 de tu zona, pero no escuchaste eso de mí. Lo otro que te puedo decir es que tienes que salir de esta área. Este no es un camino seguro para quedarse, y no puedo tener a periodistas rondando mi escena del crimen. Pero no te haré conducir de vuelta por la I-70. Alguacil, deje pasar a este por el bloqueo, pero por favor escoltélo a la ciudad para asegurarse de que no se pierda en el camino".
"Vaya, no tienes que hacer eso. Pero gracias, y si se te ocurre algo más que te gustaría discutir, aquí tienes mi tarjeta. Tiene mi correo electrónico y mi celular. Oye, ¿no está esto cerca de ese lugar de clavados que los locales llaman el Devil's Punchbowl?"
"No tengo comentarios en este momento. Que tenga un buen día, Sr. Van Horne".
Chance le guiñó un ojo a Shannon mientras se alejaba, soltó un suspiro exasperado y una risa a medias, y regresó a su SUV, sacudiendo la cabeza.
Después de que lo dejaron pasar por el bloqueo, el alguacil asignado para escoltarlo lo siguió hasta los límites de la ciudad de Aspen, luego se desvió detrás de él, dio la vuelta y se dirigió de nuevo hacia la escena del crimen.
El teléfono de Chance volvió a la vida después de no tener servicio durante la mayor parte del viaje. Revisó su itinerario digital para obtener direcciones a donde se hospedaba, luego se dirigió a los Lofts Snow Queen. Después de aparcar frente a la mansión victoriana convertida, se tomó un momento para estirar sus rígidas extremidades. El día había sido largo, pero el sol descendente le recordó que tenía una tarea más: encontrar una manera discreta de llegar al Devil's Punchbowl.
4 - Fantasmas del Tavern
En la posada, Chance encontró su nombre elegantemente escrito en un sobre crujiente, sellado y dejado en la recepción. La nota informaba que era un check-in sin contacto y que su habitación era la primera puerta frente a la entrada. También le daba la contraseña del Wi-Fi. Después de entrar en su habitación, Chance lanzó su bolso rojo de mensajero sobre la cama, se alivió y llamó a su editor.
“Hey Jack, acabo de llegar. Entonces, ¿quién es este contacto tuyo y dónde puedo encontrarlo?”
“Necesitamos hablar un poco primero, y acabo de recibir una queja, y no es la primera, sobre algunas de tus tácticas para obtener información de tus fuentes. La señorita Dannaby, que trabaja en los registros de la ciudad, está bastante desconsolada por ti. ¿La ignoraste?”
“Mira, Jack, las cosas se complicaron. La señorita Dannaby malinterpretó mis intenciones y se puso un poco incómodo. Pero nunca me aproveché ni la engañé. Nos encontramos en el bar y ella compró todas las bebidas. Luego, cuando me aseguré de que llegara a casa segura, me arrastró a su lugar. Si acaso, debería ser yo quien presente una queja”.
“Uh-huh. Quizás creería esa historia si fuera la primera o tercera vez que la escucho. Pero no lo es. ¿Podrías intentar escribir esta historia sin acostarte con todo Aspen?”
“Jack, sabes que no puedo, de buena fe, hacer tales promesas... pero haré todo lo posible”.
“Si no fueras tan bueno como eres, te habría dejado ir hace mucho tiempo”.
“¿Quieres decir si tuvieras a alguien más que aguantara todas tus tonterías en este periódico de mierda? Pero no lo tienes, así que aquí estamos. Entonces, ¿quién es la fuente y cómo me pongo en contacto con ellos?”
“Vale. No quería decírtelo antes porque eres fan del trabajo del padre de este tipo, y sabía que te emocionarías. Pero es John Huntington, hijo de Thomas Huntington, el escritor político de finales de los '60”.
Una enorme sonrisa infantil se dibujó en el rostro de Chance al procesar. Thomas Huntington era el autor de no ficción favorito de Chance de todos los tiempos, que casi ganó la elección de '72 en Aspen para sheriff y fue corresponsal político de Rolling Stone. Uno de los mayores arrepentimientos de Chance era no haber encontrado una manera de conocerlo antes de que se suicidara. Comenzó a saltar en la cama como un adolescente emocionado antes de su primer concierto.
Jack suspiró, “Escucha Chance, su hijo está... algo dañado desde que su padre se suicidó. Estaba en la casa cuando sucedió, y lo jodió. Se metió en la botella de maneras que harían que tus hábitos de beber parecieran moderados. También puede que no esté completamente cuerdo. Se dice que habla mucho con su padre... como si estuviera embrujado. Así que ve qué información útil y real puedes obtener de él, pero tómalo todo con pinzas. Deberías poder encontrarlo casi cualquier hora, día o noche, en el Woody Creek Tavern, el bar local donde su padre bebía mucho cuando estaba vivo. Algún rico actor de cine se lo compró a John después del funeral. Tiene un apartamento en el segundo piso, así que casi nunca se va. Dijo que pasaras por allí”.
“Vale, estoy en eso”.
° ° °
No todos en Aspen eran magnates de cine de Hollywood o CEO de Fortune 500. Los verdaderos lugareños vivían en las afueras. El Woody Creek Tavern estaba a cuatro millas de la ciudad y junto a un parque de casas rodantes. Este era el corazón de la clase trabajadora de Aspen, donde la gente que trabajaba en los centros de esquí, bares, restaurantes y hoteles vivía y pasaba su tiempo libre.
Para cuando Chance llegó al tavern, el sol ya se había ocultado detrás de las montañas, bajando la temperatura hasta el punto en que comenzaba a ver su aliento mientras se bajaba de la silla de su motocicleta. Las calles y el estacionamiento del bar estaban vacíos, excepto por la Harley de Chance y un Cadillac convertible rojo y desgastado aparcado en el extremo más alejado del lote.
Chance caminó hacia la puerta principal y encontró una nota mecanografiada y arrugada clavada en la puerta, el papel ondeando ligeramente en el viento que decía: "¡FUERA ANIMALES! EL ESTADO NOS HA CERRADO POR COVID... ¡NO TENGO ALCOHOL PARA USTEDES, BASTARDOS SUCIOS!" Esto provocó en Chance una sonrisa torcida mientras presionaba su mano contra el vidrio para bloquear el resplandor del sol poniente y miraba hacia adentro. El bar estaba mayormente oscuro, excepto por una luz sobre una mesa apartada en la esquina trasera. Vio una bebida a medio terminar en la mesa, un libro, un cenicero y un cigarrillo humeante. Los sonidos amortiguados de una canción de The Cure se podían escuchar a través de las ventanas, pero no se veía a nadie. Después de golpear varias veces, Chance se detuvo para escuchar señales de vida dentro del bar. Al no escuchar nada más que la música amortiguada, dudó brevemente y luego rodeó el edificio, deteniéndose ocasionalmente para mirar por las ventanas. El convertible aparcado llamó su atención mientras trataba de determinar si pertenecía a John. Al acercarse, notó la matrícula personalizada verde de 'Gonzo' de Colorado.
Golpeó en la puerta trasera, pero nuevamente, no hubo respuesta. Probó el pomo de la puerta y, al encontrarla desbloqueada, abrió suavemente la puerta mientras escuchaba a alguien dentro. "Hola, ¿hay alguien ahí? Soy Chance Van Horne, el reportero de Sidewinder." Al entrar en la cocina trasera, apenas podía oír a un hombre gritando sobre la letra de "Never Enough". Sobre una mesa de preparación de acero inoxidable, vio una bolsa de malla de pomelos y una tabla de cortar cubierta de jugo y semillas. Se abrió paso a través de la cocina y el bar trasero y se encontró en el comedor.
Los ojos de Chance se posaron en un hombre en la tenue luz de la esquina trasera. De mediana edad, su cabello oscuro y frondoso ahora retrocediendo a una entrada viuda, dejando una coronilla pulida. Llevaba una camiseta negra descolorida con el emblema de una banda de rock popular en su día y unos jeans que parecían haber visto días mejores. Su postura estaba ligeramente encorvada, como si el peso del mundo, o quizás solo sus demonios personales, presionaran sobre sus hombros. Las sombras jugaban en su rostro, dificultando discernir sus expresiones. Pero la mirada atormentada en sus ojos hablaba volúmenes, insinuando traumas pasados y recuerdos persistentes.
¿Es este John Huntington? Parece... desgastado. Chance pensó para sí mismo.
Estaba comiendo un pomelo partido por la mitad y bebiendo de un vaso medio lleno mientras leía un libro de bolsillo y murmuraba incomprensiblemente para sí mismo. La escena podría haberle parecido bastante común a Chance si no fuera por el enorme revólver cromado sobre la mesa junto al plato de pomelo. "Sí, pero escucha, papá, ¿por qué estaría operando el Red Lodge aquí en Fat City? Hace años que los echaron", dijo el hombre, luego se detuvo como si escuchara la respuesta de una persona invisible sentada frente a él en la mesa. Algo más llamó la atención de Chance. El cigarrillo aún humeante en el cenicero no solo estaba unido a un largo filtro, sino que el cenicero estaba empujado hacia el otro lado de la mesa y posicionado como si fuera para una persona invisible sentada enfrente del hombre que leía. Chance dudó, luego reunió el valor para anunciar su presencia de una manera que no lo hiciera recibir un disparo.
“Hola, vengo en paz”.
El hombre calvo se sobresaltó al darse cuenta de que no estaba solo, enviando su plato de pomelo deslizándose por la mesa y estrellándose contra el suelo. Se apresuró a agarrar el revólver y apuntó temblorosamente el enorme cañón del arma directamente a la cabeza de Chance.
"¡Whoa!", exclamó Chance, levantando instantáneamente las manos. Los ojos de John, salvajes de alarma, se movieron frenéticamente por la habitación.
"¿Quién eres?", exigió.
Tragando saliva, Chance tartamudeó: "Soy Chance, el reportero de Estes. Se suponía que nos íbamos a encontrar".
“Oh, está bien... lo siento, hombre, han sido días locos”. Mirando intensamente a Chance con sospecha, pareció recordar que efectivamente debía reunirse con un reportero.
El hombre dejó el revólver sobre la mesa y evaluó el desastre que había hecho. “Dame un minuto para limpiar esto y podemos sentarnos a hablar. ¿Quieres algo de comer, pomelo quizás? La cocina está cerrada, pero puedo prepararte una bebida si quieres”.
"Sí, me encantaría", dijo Chance temblorosamente. “Vodka soda, doble, alto, con lima, por favor”.
El hombre recogió el arma, la deslizó en la parte trasera de sus pantalones y desapareció en la cocina, dejando a Chance solo.
Chance se tomó un momento para observar el bar. Los largos cuernos de un toro estaban montados en una de las paredes. Prácticamente todo el espacio estaba lleno de fotos enmarcadas del ya fallecido Thomas Huntington con varias celebridades de renombre mundial: Mick Jagger, Jim Belushi, Bill Murray e incluso uno de los Kennedy, tomadas ya sea en el propio bar o en varias ubicaciones en las montañas que Chance asumió que estaban todas en el área.
Luego se volvió y examinó el cigarrillo aún humeante. Alargó la mano para recogerlo del cenicero de vidrio, pero justo cuando estaba a punto de hacerlo, creyó ver un anillo de humo que apareció de la nada, como si alguien invisible sentado en la mesa lo hubiera soplado en su cara.
De repente, la música saltó con un fuerte rasguño y cambió a la mitad de "Paint it Black" de los Rolling Stones. Mientras Chance miraba la rocola, el hombre regresó con una pinta de vodka y un trapo húmedo de bar. Comenzó a limpiar el desorden derramado.
“Aquí tienes. Pops me dijo que necesito contarte algunas cosas, así que siéntate y toma una copa. Por cierto, lo siento por el desastre de antes y, ya sabes, apuntarte con un arma. Eso fue... precipitado”, dijo John, con tono apologetico.
Chance se rió nerviosamente, “Todo parte del trabajo, supongo. Pero, quizás la próxima vez quieras poner el seguro”.
John se rió en respuesta, “Los revólveres no tienen seguros. Ahora, esto va a sonar loco...”